愚石
有些东西，即便将头颅沉埋于泥土之下，再也捡拾不起来。
比如，此刻的光，透着微冷，隔着不远不近的距离，如同刚刚写出来又被无情撕掉的诗。
而我，恰恰是喜欢捡光的人，那些破旧书页上的，路旁低矮树丛中的，那（试读）...
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